Espiritualidade, amor e compaixão

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Minhas queridas sementes,

A primeira vez que fui ao Nepal foi há muitos anos, muitos, muitos… e achei tudo maravilhoso, eu amei.

Amei o povo, amável, gentil, carinhoso, sempre sorrindo, sempre educado. Eu me perguntava o porquê e comecei a olhar, a observar. E quando vi como comiam, como se vestiam, compreendi que não tinham nada, e por isso eram felizes.

Estavam desprendidos de todo valor material, ou seja, haviam cortado os laços com tudo aquilo que nos prende: o dinheiro, o poder, a posse. Eles não tinham esse pensamento. Viviam o dia a dia, mas felizes.

Observei as crianças, com o rosto sujo, os narizes escorrendo, meio vestidas, porque os bebês não tinham nem calcinhas, nem aquelas calças plásticas, Pampers, não sei como chamam em cada país, fraldas.

Então perguntei por que andavam assim com tanto frio (estávamos a quatro mil metros de altitude, em um pequeno povoado).

E me responderam: — Porque as mães não têm nada para poder lavar as roupas.

E eu compreendi.

Mas as crianças sorriam e as mães também.

Encontrei anciãos com muita sabedoria, mas havia um muito especial. Então disse ao nosso guia, Kesy, um rapaz do Nepal, de Katmandu, que para conseguir comida dizia: — Sou guia.

Na verdade não era, mas nos mostrou tudo o que precisávamos ver. Era muito jovem. Éramos o primeiro grupo da Enseñanza que viajava ao Nepal e éramos felizes.

Minha amada Cristina, envio-te todo o meu amor, porque eras a que mais tinha medo do tigre.

Onde vivíamos, a quatro mil metros, repito, havia tigres que vinham e comiam os aldeões. Era uma pequena aldeia e eles tinham um cachorro que os avisava quando o tigre se aproximava; então fechavam as portas e assim se protegiam.

Mas acontece que minha amada Cristina, que hoje está na Luz, começou a ouvir o cachorro e disse: — Esse cachorro não me deixa dormir, vou fazê-lo calar.

Pegou então um banco de madeira muito pesado, jogou no cachorro… e o matou.

Era de um terceiro andar, e o pobre cachorrinho vinha avisar que o tigre estava chegando. E ela disse: — Finalmente o cachorro se calou, agora podemos dormir.

No dia seguinte, os aldeões choravam e fizeram uma cerimônia para o cachorro, porque era ele quem os avisava quando o tigre vinha, já que o tigre comia os animais e tudo aquilo que encontrava.

Era uma aldeia muito pobre, como sempre existem em todos os lugares do planeta.

Então, no dia seguinte, olhamos todos para minha amada Cristina e dissemos: — O que você fez?!

— Ele me incomodava para dormir.

— E agora, se o tigre vier e te comer?

Como ela era muito medrosa, correu até a cidade de Katmandu para procurar outro cachorro e o trouxe, e assim os aldeões ficaram tranquilos.

Mas aquele sábio da aldeia me intrigava muito. Era muito velhinho, todo enrugado, com seu chapéuzinho, que agora não lembro o nome. Um chapéu em forma de barco, muito magrinho.

Perguntei: — Como se chama o seu chapéu?

E ele respondeu: — Meu chapéu… vou procurar o nome.

Depois disse: — Ele tem a forma do mapa do Nepal, por isso todos nós o usamos.

Gostei desse detalhe.

Então ele veio até mim e perguntou: — Posso abençoá-los?

— Claro que sim!

— Então amanhã irei até a vossa casa, abençoarei a casa e também vocês.

Eu estava a pessoa mais feliz do mundo! Ele iria nos abençoar, porque aquele senhor era como um rabino, um pastor, um sacerdote, um grande homem religioso.

E no dia seguinte, às seis da manhã, ele já estava diante da nossa porta.

Nas montanhas do Nepal o sol nasce muito cedo. Ele estava lá, junto com toda a aldeia.

Saímos e lhes oferecemos o pouco que tínhamos: algumas bolachas e uma tisana. Ele ficou muito contente, mas disse: — Antes preciso fazer a tika, realizar a bênção.

Sentou-se no chão, limpou o solo, desenhou um círculo, colocou arroz, um círculo vermelho e outro amarelo. Levava um pequeno balde com água e um galho de árvore. Depois tinha outro recipiente com arroz e pós amarelos, que misturava formando uma pasta.

Depois, quem o ajudava lhe entregava uma espécie de jarra. Todos estávamos sentados em posição de lótus, e ele veio até cada um de nós e colocou uma pequena bolinha daquela mistura amarela no chakra seis, na testa. Aquilo era a bênção para cada um.

Fizemos a reverência, que significa agradecer, e depois ele também abençoou a casa.

Por último, apresentou-nos a jarra para beber, mas o líquido era amarelado, meio marrom, muito escuro.

Perguntei: — Desculpe, mestre… (porque eu não sabia como chamá-lo: senhor, padre, rabino ou emir). O que há aí dentro? É um remédio? Uma tisana?

E ele respondeu: — Não, é melhor ainda. Isto é medicinal.

— Mas o que é? Onde recolhem?

— Ah, é muito simples. É o xixi da vaca. Quando a vaca urina, nós recolhemos e bebemos, porque é um medicamento muito bom.

Minhas sementes, minhas amadas sementes! Posso fazer o que vocês quiserem, mas aquilo eu não bebi! Não bebi!

E claro, o grupo fez o mesmo que eu. Não tocamos naquilo. Eles nos olharam muito estranhamente e disseram: — Isto vem de Deus.

E eu respondi: — Senhor, desculpe-nos, somos muito ignorantes, mas preferimos que os senhores tomem.

E eles beberam.

Nada lhes aconteceu, mas nós nos livramos de algo.

Então continuei conversando e perguntei:

— Qual é a sua filosofia de vida?

A resposta era simples: — Trabalhar e fazer o bem, trabalhar e fazer o bem.

— Mas existem pessoas muito más — respondi.

— As pessoas más se afastam quando você possui bons sentimentos e bons pensamentos.

— E se lhe fizerem mal?

— Você sabe o que fez em outra vida?

— Não.

— Então não tenha medo. Você tem sua proteção. Somos filhos de Deus.

Falava muito pouco, mas com muita profundidade.

Disse: — Eu nunca minto, porque não sou juiz. Mas temos alguém maior que nos vê, nos julga e sabe o que fazemos. Ele não nos castiga; somos nós que não obedecemos.

Continuei perguntando:

— O senhor faz dieta? Faz jejum? O que faz?

Ele respondeu: — Apenas medito. Não posso jejuar porque temos pouca comida, mas ajudo quem necessita e sei que lá em cima nunca me faltará nem comida nem o necessário para viver.

Quis me ler livros dos Vedas, escritos em sânscrito. Era hinduísta. Mas ele não falava inglês e eu tampouco, então continuou dizendo:

— Nós, hinduístas, os da Índia, do Nepal, recebemos nossa educação dos pais e dos religiosos, e existe um princípio: nunca cortar o cabelo. O cabelo é o mais precioso que temos.

Eu respondi: — Não pode ser, eu corto o meu.

Ele disse: — O homem nunca corta.

— A mulher, como você vê, aqui todas têm cabelo comprido.

— Não compreendo — respondi.

— Vou explicar: o cabelo para a mulher é sua beleza, mas também sua riqueza. Se um dia ela não tiver o que comer, o cabelo sempre terá valor.

— É a beleza e também aquilo que diferencia do homem. Nós homens temos o cabelo comprido desde que nascemos.

E eu disse: — Não posso acreditar.

— Sim.

Então seu sobrinho lhe disse: — Tio, mostre para ela.

E ele respondeu: — É proibido. Não posso mostrar. Sou religioso.

E eu disse: — Pode confiar plenamente, porque trabalhamos para o Universo e estamos aqui realizando um trabalho espiritual.

Então ele respondeu: — Pela primeira vez farei uma exceção.

Tirou o gorro e começou a soltar uma trança. A trança saía, saía, saía… não terminava nunca. Chegou até o chão. Tinha mais de dois metros.

Ficamos assustadas.

— O senhor nunca cortou?

— Não.

— Por quê? Reverendo, desculpe minha ousadia, mas por quê?

E ele explicou: — O cabelo são antenas que possuímos, e essas antenas se conectam com o Universo e com os Seres mais elevados. Esses Seres de Luz nos transmitem luz, espiritualidade, amor, compaixão e ajudam-nos a servir o próximo.

Fiquei sem palavras.

— Por isso ainda tenho o cabelo desde que nasci, e posso ir abençoar e ajudar.

Com muita delicadeza, recolheu novamente a trança, enrolou-a como um círculo, colocou-a dentro do gorro e o vestiu novamente.

Ajoelhei-me, beijei seus pés e agradeci.

E todo o meu grupo fez uma grande reverência pelo nobre gesto que ele realizou diante de estrangeiros, sem que pertencêssemos à sua religião. Foi muito nobre.

Assim já sabem.

Na Índia, o cabelo comprido é sagrado. Quando alguém raspa a cabeça, aqui no Ocidente chamamos isso de castração, mudança de vida ou começar uma nova vida, deixar o passado para trás e iniciar algo novo.

Para nós, ocidentais, cortar o cabelo não tem importância. Para os hinduístas e taoístas, como os samurais do Japão que vocês certamente já viram, o cabelo comprido são antenas que vão diretamente até Deus.

Se tiverem a sorte de ir ao norte da Índia, em Srinagar vivem aqueles que usam turbantes coloridos, chamados Sikh. Eles têm outra religião; são hindus, mas misturam hinduísmo e islamismo.

Eles acreditam nos profetas e trabalham constantemente para alimentar todos os necessitados. Seus templos estão sempre abertos para oferecer café da manhã, almoço e jantar.

Os Sikh são homens muito grandes fisicamente, robustos, e formam o exército mais temido da Índia. Desde que nascem, nunca cortam o cabelo, por isso usam turbantes. A barba é presa com um elástico e escondida. O cabelo também permanece escondido, mas é longuíssimo e igualmente proibido de cortar, porque o guardam como o maior tesouro para manter a comunicação com o Universo e com Deus.

Imaginem o que o cabelo representa para eles.

Por isso, quando virem um hindu com um turbante colorido — porque usam muitas cores bonitas — saibam que, debaixo daquele turbante, existe uma enorme cabeleira de um ou dois metros, dependendo da idade.

Queria contar-lhes esta história, que é real, porque estivemos na Índia e eu havia omitido transmiti-la.

Hoje foi o momento.

Vi uma amiga que me surpreendeu porque apareceu com a cabeça raspada, e está lindíssima. O cabelo dela crescerá ainda mais forte, mas também aproveito para explicar o significado.

Cada religião é única, e cada religião é muito boa quando bem aplicada. Mas quando é deformada, aí está a perda da pessoa que não caminha no Caminho Reto.

A Enseñanza sempre lhes dirá: sigam o Caminho Reto, sigam o Caminho do Mestre, sigam o caminho da vossa consciência, sigam o caminho da Luz.

Nunca cairão, nunca lhes acontecerá nada além daquilo que vocês mesmos escolhem, porque a vida pertence a vocês.

E vocês escolhem: suas alegrias, seus choros, suas dores e sua felicidade.

Espero que tenham gostado desta história que vivi no Nepal.

Ainda hoje, na aldeia, as mulheres vão buscar lenha na floresta — eles chamam de floresta o lugar das árvores na montanha — e voltam carregando feixes de lenha junto com as crianças.

Os homens trabalham costurando roupas, fazem calças, jaquetas, bordados e suéteres.

O trabalho que aqui seria considerado feminino é feito por eles. Já as mulheres cultivam a horta, o campo, plantam batatas e soja, cuidam das crianças, dos animais e ainda buscam lenha para cozinhar.

Foi uma experiência extraordinária.

Voltei várias vezes e sempre retorno com essa alegria.

Existem muitos templos de Buda, muitos templos, e também templos hindus lindíssimos. As duas religiões vivem juntas, lado a lado.

Quando os tibetanos foram perseguidos no Tibete, tiveram que se exilar.

Os países mais próximos eram Nepal e Índia.

E ali vivem os tibetanos, que são budistas, mas convivem em harmonia, porque ambas as religiões se respeitam mutuamente.

Minhas sementes, Com todo o meu amor, vossa Jardinera